Du skriver inte
Och natten är het här i Oacerna
Och du ringer inte
Du skickar inga vykort
Och natten är kall här i Benglamesien
Och jag skriver inte heller
Ropar inte
Inga bilder, ljud
Trädet är svart
Fåglarna ihjälfrusna
Nu tinas dom upp!
Nu kommer våren!
Och du hör inte av dej
Du står där, du låtsas att du ser mej
Du sväljer mitt namn
Du går med vinden
Din rock, dina naglar
Och det är kvavt här i Anglosaxien
Jag ville du skulle veta
det här som inte går att säga
skulle vi sagt för länge sedan
Nu bara slamrar besticken
och vi blir inte mätta
på den här sortens längtan